• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: проза(к) (список заголовков)
01:07 

Защемило в груди, засосало под ложечкой

Балованная свинья ©
...Представь, выходишь ты поздним вечером на балкон, как давно уже не выходил, открываешь окно, и — ах! Боже мой, это настоящая, неподдельная весна! Этот воздух, который ты успел позабыть, навевающий планы и эфемерные, зыбкие мечты... Так бы целую вечность простоял, глядя на мерцающие звезды.
А огни горят, машины гудят, в голове рождаются новые песни — пока не материализовавшиеся нигде, кроме как в этих неуклюжих, как подростковая влюбленность, строках.
Настоящее новогоднее чудо, доставленное Почтой России.
И вот, когда ноги уже начинают дрожать от прохладного ветерка в лицо, беззаботных голосов детей во дворе, от запаха предчувствия весны, ощущаешь: нет же, нет! Ничего еще не прошло! И хотя юность твоя уже где-то далеко, среди звезд, но молодость — вот она, тлеет в твоих руках, пьянит до легчайшего головокружения и летит в окно клубами рваными дыма.

@темы: весна в сердце, красота, лирика, проза(к), чувства

01:17 

Побочный продукт

Балованная свинья ©
— ...Кому из вас не хотелось потрогать шелк? Ну, то есть не готовую, обработанную и украшенную шелковую ткань, а первичную живую нить, производимую шелкопрядом. Какая она на ощупь? Такая же мягкая, как сам шелк? Или еще нежнее, невесомее? Похожа ли она на другие природные мягкие материалы — молодые пушистые листья, шерсть домашнего животного?.. Вы-то можете ее потрогать, стоит только захотеть, ведь вы находитесь в одном измерении с нитью, а шелкопряд в другом.
— А вы?
— А что я? Я ведь и сам... Сам когда-то был шелкопрядом.
— ???
— Не похож, да? Ну конечно. Вообще, странно, что вы называете нас шелкопрядами. Это ведь только небольшой этап в нашей жизни, все остальное время мы не прядем шелк, а лишь имеем возможность трогать и разглядывать плоды наших трудов.
— Знаете, у нас на Земле дела обстоят примерно также. Даже в чем-то хуже — после того, как мы перестаем творить, мы почти не изменяемся внешне, и все продолжают думать, что ты такой же, как раньше...
— Это лишь ваше восприятие, землянское. Вам кажется, что мы меняемся резко и радикально — наши же сородичи почти не замечают внешней перемены. Откровенно говоря, после того, как ты становишься имаго, мало кто вообще замечает тебя.
— Однако и в вашем теперешнем положении несомненно есть какие-то плюсы.
— Плюсы? Смешно! К чему, скажите, мне эти огромные глаза, неуклюжее грузное тело, эти нелепейшие крылья?
— Ну как же! Крылья-то для того, чтоб летать. Вы можете путешествовать. Побывать в разных местах, набраться новых впечатлений... У нас именно этим обычно и занимаются те, кто утратил способность... ну, как бы по-нашему плести шелк.
— Вы знаете... Должно быть, вы удивитесь, но мои сородичи почти не умеют летать. И я в том числе. Вот просто не приспособлен для этого наш организм. Да и к тому же, чего стоят полеты и путешествия после того, что мы переживаем, сооружая кокон и находясь в нем! Какая бурлит в нас внутренняя жизнь! Непостижимые и непреодолимые силы блуждают по нашим телам и душам, перестраивая все, все по-другому, превращая нас в не-нас, пока мы выпускаем тоненькие нити... Наверное, вы думаете, если эти прекрасные и удивительные метаморфозы имеют такой печальный результат, то к чему они нужны, так?
— Пожалуй, что так... Именно это я и хотел у вас спросить.
— И я вам отвечу. Кому из вас не хотелось потрогать шелк? Не готовую шелковую ткань, а первичную живую нить...

@темы: проза(к), Творчество

02:18 

Ночное видение

Балованная свинья ©
...Передвигается быстро, но размеренно, с одинаковым интервалом, ритмично покачивается из стороны в сторону... Нутро его едва освещено, и вся сущность его дышит, сопит, свистит, храпит, ворчит, создавая теплоту этими примитивными движениями. Где-то что-то скрипнет, и тут же в другом месте откликнутся разрозненными звуками: сонный шепот и комканье горячей ткани. И нет конца этому, и нет начала. Вздохи и шорохи перемешаны друг с другом в темный, ворсистый ком — такой бывает старый, плотный, колючий плед, слишком жаркий, чтобы под ним было уютно. Четкий ритм снаружи и хаос внутри. Хаос давит на стенки, приводя в движение всю систему, и ложноножки тусклого оранжевого света, пробивающиеся наружу, едва успевают ощупать окружающий холод.
А ты лежишь, замерев, вытянувшись в струну и стараясь не дышать, вцепился ногтями в край своей полки. Ты только что почувствовал, что ты — современный Иона, проглоченный не китом, но чем-то определенно живым и уж точно более хтоническим. Перевернувшись на другой бок, слушаешь биение сердца этого существа — ту-дук, ту-дук, ту-дук — и под него погружаешься в сон.

Твоему поезду осталось ехать шесть часов.

@темы: проза(к)

21:17 

B-dependent short stories

Балованная свинья ©
«Питомцы астральной воды»

***
«Кто украл мою звезду?»

***
«Кавернозная пунктуация»

***
«Волеизъязвление»

***
«Костюмированная вода»

***
«Корунд»

Зимой человека подстерегает опасность окаменения.

Человека окружает одиночество. Концентрируется и уплотняется оно вокруг его тела около шести-семи часов вечера. Человек собирается сделать что-то, но замешкался и замер на секунду. Снаружи холоден и почти недвижим, внутри он еще трепещет и горит. Нет ничего проще, казалось бы, чем раздуть этот огонь, согреть себя и пробить лучом света этот сине-серый промозглый туман — горячий напиток, теплая беседа... Но холод уже накрепко окутал его голову и руки, как чрезмерно заботливая нянька укутывает лихорадящего ребенка, и все, что человек может себе позволить — это скосить взгляд в сторону хранящего молчание телефона, снова перевести его перед собой, и уставиться в одну точку. Холод пробирается под кожу, горение внутри стихает, стук сердца замедляется. Никакое горе или воспоминание уже не могут потревожить его. Но перед тем, как человек закрывает глаза, в его голове проносится какая-то чужая, незнакомая мысль:

"— Я превратился в корунд."
запись создана: 08.08.2011 в 10:49

@темы: ху из ху, психи, проза(к)

16:27 

Эндосимбиоз

Балованная свинья ©
...Оно там, я знаю, оно у меня внутри. Так глубоко, что его не видно и не слышно, и никак его оттуда не достать. Как очень старая заноза, которая со временем обрастает кожей, и ее уже не замечаешь. Но когда я вижу эту кривую параллель, оно вдруг оживает и шевелится у меня в груди, будто очнувшееся от анабиоза насекомое. Как муравей. Это щёкотно и очень страшно. Что делать? Плакать? Смеяться? Бегать кругами, надеясь, что оно выскочит наружу? Или, может, ковырять себя, расковыривать до мяса - a оно снова раз! и ушло из-под твоих пальцев...

A может, просто не глядеть на перпендикулярно кривые параллели? Конечно, конечно... Но a вдруг оно перестанет шевелиться совсем? Умрет там, внутри? Кому бы из вас понравилась мысль о симбионте, разлагающемся у вас в груди?.. Да и к тому же - ведь оно уже так давно там живет. Выживу ли я, если оно исчезнет? Неизвестно.

Неизвестно.

@темы: Цветы, проза(к), чувства

22:37 

Сказка о фениксе

Балованная свинья ©
История эта настолько же реальна, насколько бывают все рассказы о фениксах, единорогах, муренах и говорящих грибах. Одним словом, чистая правда.

Когда я был совсем юным, какой-то старикан на рынке предложил купить мне феникса. Птица эта была необыкновенная: переливающееся всеми возможными цветами оперение словно полыхало огнем, глаза блестели, как алмазы, о которых я знал только по книгам. Залюбовавшись на эту красоту, я остановился у прилавка, и тут же ко мне подскочил продавец - лысый, сухопарый, с темно-коричневой кожей.
— Что, - спросил он, - нравится птичка?
читать дальше

@музыка: Башня Rowan - Каравелла

@темы: Творчество, проза(к), путь кометы

20:25 

Муми-Тролль и Комета

Балованная свинья ©
Муми-Тролль закрыл книгу и довольно вздохнул. В камине потрескивал теплый ласковый огонек, рядом уютно храпел Снусмумрик. Может ли быть как-нибудь по-другому? Нет, все именно так, должно быть в его, муми-тролльей, жизни. Вот сейчас он выйдет на улицу подышать свежим морозным воздухом, вернется обратно и будет дальше пить чай из саговниковых шишек и читать понятную и приятную книгу...

Муми-Тролль вышел за порог, осторожно прикрыв за собой дверь. Постоял немного, потер лапки от холода. И вдруг, сам не понимая, зачем, поднял глаза к небу.
На небе, среди тусклых маленьких звезд, висела Она. На том же самом месте, что и пять лет назад, чуть меньше, чем обычно бывает полная луна. Комета. Если смотреть на нее чуть дольше минуты, может показаться, что она тоже смотрит — не на тебя, а сквозь тебя — большими бледными кошачьими глазами. От этого взгляда вокруг сразу становилось намного холоднее, а космос словно опускался к земле, становился ближе, больше, объемнее, ощутимее...

Муми-Тролль стрелой заскочил обратно в дом, трясясь от холода. Подбежал к камину, но теплее от этого не стало. Стало страшно. "Почему огонь меня не согревает? Что произошло?" - заметался маленький Муми-Тролль по комнате. Не найдя места, где было бы тепло, он снова выбежал на улицу. Комета висела на прежнем месте. Муми-Тролль пустился бежать со всех ног глубоко в лес, но не мог не поднимать глаза вверх. Холодный свет завораживал, а под ногами вместо прелых листьев, припорошенных снегом, все чаще попадались крупные градины и затянутые льдом лужицы. Вдруг он с размаху налетел на что-то очень холодное и твердое.

Это была Морра. Та самая Морра, которую боялись все лесные жители, а в особенности — Сниффы и Тролли, привыкшие к уюту и теплу, та самая Морра, к которой уже несколько раз наведывался наш маленький Муми-Тролль, с тех пор, как узнал про Комету.
Сейчас он плакал.
— Что случилось? - спросила Морра, не раскрывая рта.
— Мне казалось, что уже все хорошо, что я снова могу смотреть на звезды... А Она... Она никуда не уходит, как будто не двигается вовсе. Ты же говорила: Комета летит!
— Верно, малыш. Она двигается с огромной скоростью, но она так высоко в небе, что до нее никак, никогда, никому не добраться, поэтому здесь, на земле, тебе кажется, что она стоит на месте. На самом деле она уже давно забыла о тех местах, в которых ты видел ее пять лет назад!
— Морра, почему Она такая холодная? Я замерзаю, когда гляжу на Нее!
— Это снова из-за расстояния, малыш. Тебе холодно от того, сколько космоса находится между тобой и Кометой; на самом же деле, если она приблизится к земле, она будет так раскалена, что испепелит все вокруг себя.
— Так это потому Она все время летит?
— Никто не знает этого, малыш. Никто не знает, зачем летит Комета, и куда она летит, и зачем она вообще нужна. Я лишь в тысячный раз повторю тебе: не смотри на небо. Вот ты жил, как обычный Муми-Тролль, и твое дело — земное. А сейчас ты поглядел на нее, и тебе страшно. Хотя прошло уже пять лет. Мы слабы и беззащитны именно тогда, когда нам кажется, что мы сильны. Не проверяй, насколько ты силен, такой проверки не выдержит никто. Я знаю, ты не боишься, что Комета упадет. Но я вижу по твоим замерзшим глазам: тебя раздавит не Комета, но мысли о ней. Иди домой, Муми-Тролль. Не поднимай глаза к небу.

Морра исчезла, так не разу и не раскрыв рта. Все слова Муми-Тролль слышал у себя в голове.

@музыка: Органическая леди - Роза ветров

@темы: проза(к)

17:02 

Carmen Horrendum

Балованная свинья ©
Жил-был Хитроумный Идальго, который просрал все свои рыцарские полимеры.

Гербовое знамя посеял, латы обменял на порошки и колеса, исхудалого своего коня сначала сдавал в аренду, а потом и оставил где-то в поле, чтобы не видеть, как он умирает. Было у него еще сердце, но его он заблаговременно вырезал, спрятал в сундук, сундук повесил на дерево, а дерево то было в городе Санта-Муэрте, а Санта-Муэрте, как известно, в Испании. А вместо сердца поставил себе GPS-устройство.
Словом, оказался этот рыцарь на ёбаном днище.
Первое время он еще пытался хоть что-то из старого себе вернуть. Например, иногда приезжал в Испанию, привозил с собой букет цветов, стоял понуро у балкона своей прекрасной дамы, Дульсинеи Тобосской, и говорил:
— Уважаемая Дульсинея! Не могли бы вы выдать мне на минутку мой сундук? Прошу вас, как товарища...
— Тобосский волк тебе товарищ, - отрезала Дульсинея, - Нечего было мой замок осадой брать! За цветы, конечно, спасибо, но ты, идальго, все-таки катись.

И рыцарь, теперь уже убежденный в том, что он — круглый дурак, катился. Катился, катился — и докатился. Стало ему стыдно себя рыцарем называть, попытался он спрятаться от всех своих старых знакомых, да и от новых тоже. Придет к нему, к примеру, новый знакомый, и спрашивает:
— Здравствуйте, - говорит, снимая шляпу, - Это тот самый знаменитый Хитроумный Идальго?
— Нет, - отвечает он, - извините. Идальго здесь больше не живет. А я местный бомж.
Или:
— Здравствуйте, это не вы ли случайно тот самый Рыцарь Печального Образа?
— Нет, не я. Я морской огурец, разве не видите?
И дверь перед носом нового знакомого резко захлопывалась.

читать дальше??

@темы: рыцарь меча и орала, пыщь-пыщь, путь кометы, проза(к), одиннадцать образов моей сущности, весна в сердце

21:37 

Окончание концерта.

Балованная свинья ©
На перекрестке улиц Ахматовой и Драгоманова стоит человек, продрогший до костей под ледяным ветром Левого Берега, и мучительно пытается сообразить, зачем он здесь, и что ему делать дальше. Попытка сделать шаг отзывается болью во всем теле, словно кости вырываются из-под плоти. Это уже было кода-то с ним, эта невозможность пошевелиться, сжатые зубы, эта паника, беспомощное барахтанье в пустоте. Мимо легко и почти бесшумно проносится красная машина. Она темно-вишневого цвета, гладкая и обтекаемая — капля крови, стекающая по белому холодному лицу города. Человек подумывает позвать на помощь, но к сжатым зубам добавляется еще и страх. Пугают слишком быстро мерцающие огни, пугают прохожие, пугает безлунная ночь и небо, затянутое грязной рыжеватой пеленой.
"Нужно пойти домой, холодно", - думает человек, и сразу же вспоминает, что дома нет. Ногами он чувствует вибрацию — это под землей несется поезд метро. "Дома нет, дома нет, дома нет", - этот рефрен сотню раз повторяется в его голове в такт колесам. И когда эти слова окончательно теряют смысл от многократного повторения, превращаясь в бессмысленную скороговорку на каком-то чужом языке, все проходит.
По телу разливается тошнотворное тепло, и человек уверенным, быстрым шагом идет в метро. Все закончилось, хотя он этого даже толком не осознал, оправдывая свой уход с перекрестка улиц Ахматовой и Драгоманова тем, что он окончательно замерз. Движения вокруг потеряли ту чудовищную скорость, которая так его пугала. Но вдруг на секунду он замирает. Что-то черное будто сидит на фонарном столбе, и оттуда к небу вьется тонкая струйка дыма...

@темы: ужас, проза(к), воспоминания о былом

10:40 

Ghosts

Балованная свинья ©
Стены в моем доме недавно сгорели, поэтому я часто хожу к далекому черному зданию, что стоит на скале.

Я могу зайти внутрь, но только так, чтобы никто меня не заметил. Я призрак в этом доме; я не могу поговорить с хозяином, не могу спросить его тех вещах, что я здесь вижу. На стенах этого дома висят картины, о смысле которых я я вряд ли когда-нибудь догадаюсь без чьей-нибудь подсказки, и виднеются знаки, которые с трудом складываются в стихи — по четыре строчки на каждой стене.

Эти стихи странные, непонятные и величественные, но их величие не постичь, умом складывая буквы в слова. Оно скорее сродни тому, что ощущаешь после сна, в котором ты бродил меж царственными строениями прошлого или в непостижимо огромных городах будущего — ты просыпаешься, не помня ничего, но подсознательно чувствуя их монументальную красоту. Когда я смотрю на эти строчки на стенах, во мне просыпается тревога, словно я вспоминаю свои старые сны, такие ужасные и такие нежные.

Несмотря на кажущуюся стабильность черного здания, мне нельзя прикасаться к нему. Ведь оно стоит не на скале, а над скалой, висит в воздухе, и его легкие стены могут мгновенно рассыпаться. Человек не может их разрушить, а призрак — может. Мы, призраки, какими бы полупрозрачными мы ни были, все равно грубее этого невесомого строения. Человек не может его затронуть, потому что не видит в нем красоту, только угрюмую мрачность. А я — могу. Ведь красоту разрушить всегда легче, чем уродство.

Мне нравится здесь бродить, но только не очень долго. Если остаться здесь подольше, старые сны все больше материализуются и встают передо мной как реальность, и тогда они уже не такие красивые и пугающие.

А реальность призракам ни к чему.

@темы: проза(к)

15:54 

вещь в себе

Балованная свинья ©
* * *

У меня есть один маленький сундук. Я прячу его тщательно, зарыв поглубже в беспорядочные завалы быта, в пестрые лохмотья бесполезных идей и безмозглого веселья, в горы поддельных бриллиантов — встреч с друзьями... Я так хорошо прячу его, что даже иногда сам забываю о его существовании. Тогда мир представляется мне таким плоским, двумерным, а сам я — угловатым, желтым, словно вырезанным из старого картона. Эта картонная фигурка сидит на камне, с улыбкой на лице, не обезображенном мыслительным процессом, допивает пиво и идет спать.

И во сне, из черной глубины — да, вот здесь мир уже настоящий, трехмерный! — выплывает на поверхность мой секретный сундучок. Открывать его не стоит — лучше просто приложить к нему ухо и вслушаться: ...

@темы: проза(к)

15:28 

Thaeter

Балованная свинья ©
— Здравствуйте, мы группа "Ночные галлюцинации", и мы проводим наш концерт именно сейчас, в полночь, чтобы на утро вы могли с ужасом вспомнить нас. Наши спонсоры: энергетический напиток Burn, коньяк "Papa Juif" и компания "Coca-Cola". Окуните свои разумы в психоделический кошмар, и помните: не выходите на улицу, когда придет рассвет!

Публика напряженно молчит. Четырнадцатилетний мальчик громко аплодирует, но вдруг резко прекращает и так же напряженно смотрит на сцену.

Стена за сценой покрыта чем-то черным и липким, вроде мазута. Музыканты одеты в строгие, но разноцветные костюмы-тройки (фиолетовый, красный, серый), на головах у них завязаны банты, как у первоклассниц. Человек в сером садится за рояль. На сцену выскакивает девочка в балетной пачке и танцует хип-хоп. Солист (в фиолетовом) стучит по микрофону, открывает рот с намерением начать свою песню, и начинает выдергивать у себя зубы один за другим.

Человек в красном, подыгрывая себе на гитаре, мяучит кошкой. Зубы с глухим регулярным стуком падают на деревянный пол. Пианист играет начало из песни "Декаданс" Агаты Кристи.

В зале молодая дама в траурном платье начинает заливисто плакать. На самом деле, солистка — это она. Сквозь рыдания она медленно читает стихотворение на эсперанто — то тихо и злобно, то жалобно и визгливо. Четырнадцатилетний мальчик улыбается и постукивает пальцем по ручке кресла в такт падающим зубам. Из-под его кресла на сцену выползают восемь черно-коричневых змей и ползут по направлению к сцене. Когда солистка заканчивает стихотворение (последнюю фразу "...en l'acida!!!" она произносит, исступленно крича), она достает из-за пазухи такую же змею и бросает ее к остальным.

Публика вся разом встает и осыпает музыкантов аплодисментами.

* * *

Четырнадцатилетний мальчик просыпается в кресле двадцатилетним юношей. У него во рту привкус коньяка, а в голове — ни одного воспоминания о прошедшей ночи. Он глядит в окно перед собой и видит начинающийся рассвет. Он надевает свой лучший костюм, выходит на улицу и смеется.

@музыка: Sound Wave Pressure – Cabaret Voltaire (dada song)

@темы: Сны, бред сумасшедшего, изменение сознания, проза(к)

02:51 

Балованная свинья ©
когда становится хреново
я представляю ретро фильм
в нём я и всё вокруг хреново
но как то ностальгически (с)


Старая фотография двухгодичной давности... Казалось бы, разве это так много — два года. Нет, совсем немного. Но небо на этой фотографии такое светло-голубое, такое прекрасное, что так и кажется, что поднимешь к нему голову — и убедишься, что там есть Бог. Забавно, тогда я как раз-то и не верил в Бога. А такого неба я не видел уже, кажется, очень давно.
Еще на этой фотографии есть бывший я. Такой молодой, зеленый, полный жизни и радужных надежд. Отчаянно, словно в последний раз (ха-ха, "словно"!) влюбленный. Светлая память бывшему мне.
А еще там есть город, суетливый и в то же время романтический город — теперь навсегда отравленный моими воспоминаниями о прошлой жизни. Почти на каждой шагу в нем я натыкаюсь на "временную мину" — место, связанное с прошлым так крепко, что моментально отправляет меня туда, в это прошлое — и я, сапер-неудачник, взлетаю в воздух с разрывающейся грудью...
И еще... Еще на этой фотографии есть совершенный идейный вдохновитель, божество, запертое в человеческом теле (привет тебе, Дэйви Джонс!)... И оно смотрит на меня из-за стекол очков, наклонив голову к плечу, смотрит так, что нельзя отвернуться, как, возможно смотрела Совесть в глаза Понтию Пилату. Разводит в стороны тонкими руками, будто бы говоря: "Ну и посмотри на себя, сопливое ничтожество! Во что ты превратился? И как земля такое-то носит?.."

А я молчу, я никак не могу отвести глаза, и ответить тоже не могу. По моей старой бледной щеке катится слеза.

@музыка: Einsturzende Neubauten - Grundstuck

@настроение: чувствую себя непомерно жалким

@темы: Личное, Боль, бред больной души, проза(к), чувства

23:50 

исторгнутое воспаленным сознанием

Балованная свинья ©
Наконец-то я сподобился выложить сюда одну писачку, написанную около двух недель назад. К прочитавшим сие у меня будет один вопрос: читать дальше
Итак, поехали!
:write: :write: :write:

"Афанасий и банка из-под йогурта"


читать дальше

@темы: Творчество, проза(к), религия, размышления

03:28 

“Ask the feelings of the deadman’s wife”

Балованная свинья ©
(продолжение вот этой истории)


Меня зовут Герда Вальдкрафт, урожденная Замза, но в моем родном городе за мной прочно укрепилось прозвище «Вдова Блюмберг». Прошло уже три года, как умер мой первый муж. Я же, по необъяснимой случайности избежала заражения туберкулезом и мучительной смерти от чахотки.
читать дальше?..

@музыка: Flёur - Тридцать семь

@темы: творчество душевнобольных, проза(к), Творчество, Бред

00:10 

Конец моей цитаты, венец твоей души. Завершение цикла

Балованная свинья ©
Во Вселенной существует Великий Аттрактор. В моей внутренней Вселенной он тоже существовал, пока что-то не случилось. Что же произошло? Все начало распадаться, разлетаться, превращаться в космическую пыль...
Кого же звать на помощь? Я немедленно сажусь в свой транспортник и мчусь на Ворлон.
Здесь как будто ничего не изменилось. Вот только не хватает чего-то... без чего не можешь "слышать музыку, а не песню".
Передо моими глазами возникает знакомый фиолетовый скафандр. Я стою, замерев в ожидании, когда появится вокруг него родное золотое сияние, но ничего не происходит.
— Блюм! - зову я.
Это имя — как упавшая в воду капля дождя, как удар серебряного молоточка по хрупкой пробирке, как раскрытие юного цветка, выросшего на тонкой полуистлевшей кости. Это имя — дрожь от удара током в самое сердце. Это имя — спираль и точка.
— Блюм умер, - слышу я незнакомый голос из скафандра, и огонек на шлеме при этом отблескивает красным.
Это ницшеанское заявление сбивает меня с толку, запутывает мои мысли, ускоряет пульс. Ведь это же тот самый, его скафандр, манипуляторы которого я много раз мысленно выцеловывал...
— Кто ты? - спрашиваю я его, срываясь на хриплый шепот.
— Энкиш, - отвечает неизвестный из скафандра.
Я не знаю, кто такой Энкиш. Его голос чужой и жесткий. Я боюсь его. Он тоже меня не знает, и даже не думает спросить, кто я. Он не может помочь. А Вселенная тем временем продолжает распадаться на части...

Мне остается одно: вера в физические законы. Рано или поздно в моей внутренней Вселенной сформируется новый гравитационный центр, из космической пыли образуются звезды и планеты, и в этом новом космосе будет не меньше тайн, чем в предыдущем. И если сейчас мне кажется, что Большой Взрыв, который случился — это Большая Смерть, то стоит подождать лишь немного — из нее появится новая Большая Жизнь.

@музыка: Flёur - Когда ты грустишь

@темы: цветы, проза(к), мрачный и фиолетовый, итоги, Творчество

23:56 

Последствия приключений в депрессии

Балованная свинья ©
В начале марта, когда я отказалась вести блог, я все равно вела дневник просто на бумаге. Назвала я это собрание подобие мемуаров "Приключениями в депрессии". Однако на этом моменте я вынуждена закончить повествование о своих приключениях в депрессии, так как закончились эти приключения неудавшимся прыжком под поезд, балконом двадцатого этажа и, в итоге, разрывом моей связи с ангелами и попаданием в психоневрологическую лечебницу. Там меня форсированно лечили, и за три недели моя депрессия стала постепенно сходить на нет. Возможно, сейчас уже не стоит говорить об этой болезни «моя». В православной христианской традиции одним из главных факторов исповеди и избавления от греха является отказ от идентификации себя со своим поступком. Поэтому и я желаю абстрагироваться: я — это я, а болезнь — это не моё, это чужое, инородное, от которого скоро не должно остаться и следа.

ОГРОМНАЯ простыня про то, как я лежал в дурке

@темы: творчество душевнобольных, проза(к), мысли вслух

00:43 

Щекотно

Балованная свинья ©
Маленькая женщина ходит по огромному супермаркету, закидывая голову назад, чтобы разглядеть то, что на верхних полках. На нижние она даже не взглянет. Наверху стоят цветочные горшки, канистры с бензином, упакованные в скользкий целлофан одеяла, сигаретные блоки. "Вот было бы интересно посмотреть, как все это падает вниз. Как при замедленной съемке", - думает она, пронося на кассу один только маленький перочинный нож.

Маленькая женщина действительно маленькая и хрупкая, но в лице ее нет ни следа детскости. По крайней мере, в сигаретных лавках у нее никогда не требовали паспорта, чтобы проверить, есть ли ей восемнадцать. Хотя она еще молода, на лбу уже прорезываются первые морщинки, а в волосах начинает проскальзывать седина — словно со временем соскабливается какая-то защитная пленка, и внутреннее содержание проступает наружу.

Маленькая женщина очень любит гипермаркеты и шумные автострады, особенно с наступлением темноты. В темноте все это становится как будто еще больше и просторней. Купив перочинный нож, она делает огромный крюк прежде чем вернуться домой, чтобы прогулятся вдоль дороги. По дороге, одна за другой, проносятся две фуры, до того массивные, что инстинктивно съёживаешься, а по коже пробегают мурашки. И ты сам в таком масштабе чувствуешь себя мурашкой. Но маленькая женщина лишь слегка покачнулась от ветра, придерживая руками полы пальто, и незаметно для себя улыбнулась.

В доме много света и пространства. В холодильнике много еды. Маленькая женщина покупает много еды и перестаёт есть. Совсем. Сейчас же, придя на кухню, она медленно затачивает карандаш только что купленным ножом и напевает:
— Спой мне о чем-нибудь на ужин,
Спой мне чтобы было грустно,
Только не очень больно.
Спой мне, чтобы было страшно...


Прямо напротив нее на стуле сидит Ничто. Не дивгаясь, не сводя с женщины огромных глаз.

— Спой мне, чтобы было страшно...

Она откладывает нож в сторону и долго, выжидающе глядит вперед. Ничто плавно подалось вперед, вытягивая черную руку к её груди.

Сейчас будет щекотно.

@музыка: Агата Кристи

@темы: ассоциации, проза(к)

23:41 

Мемуаров кусок

Балованная свинья ©
Поздним вечером я шел домой; шел по шоссе, по тротуару, через дворы. И в пяти минутах от моего дома я заметил одну странность: у меня было две тени. Я остановился и оглянулся по сторонам. У идущих рядом людей было по одной. У дерева одна. У бродячей собаки одна. А у меня почему-то две.
Это не было похоже на очередной обман зрения: обе тени следовали за мной, повторяли в точности все мои движения, но были совершенно разными. Одна (мысленно я окрестил её "первой") была впереди меня и шла ровно, как ходят все прочие люди, она выглядела так, как я вижу сам себя в зеркале. А "вторая" — просто жалкое зрелище. Согбенная фигура, волочащая ноги, с опущенной головой — будто за плечами у неё не рюкзак, а сизифов камень. Крадущаяся тень. Каждый раз, когда боковым зрением я замечал её, я неслабо пугался: а что, если в одной из её рук, которые она прячет в карманах пальто, спрятан нож?..
Но вскоре страх отступил. Я подумал вот о чем: интересно, а какую из этих теней видят окружающие люди? И какую видит ***? И — главное! — какую тень видела она раньше, два года назад?..

"Что за глупости я думаю", - сказал я себе, уже войдя в подъезд. В окне перед домом я увидел двух гигантских серых собак, которые, печально опустив маленькие узкие головы, рылись в каком-то неприятно-буром мусоре. Моргнув пару раз я снова посмотрел в окно. Никаких собак не было: это были всего лишь два мусорных бака.
Почувствовав, что, видимо, галлюцианции сегодня только начинаются, я устало закрыл глаза и вошел в теплую оранжевую пасть лифта.

...

@музыка: Пикник - У шамана три руки

@темы: проза(к)

00:59 

"Жители пыли", отрывок. (Из недописанного)

Балованная свинья ©
«...
Началось всё с того, что мне очень захотелось, чтобы меня переехала машина, причем именно у того дома, где я когда-то выпал с балкона. ...

@музыка: ИППУвТ - Выпадая с балкона

@темы: пыщь-пыщь, проза(к), изменение сознания, Творчество

ИДЕЯ НЕСУДЬБЫ И ПРИНЦИП БЕСПРИЧИННОСТИ

главная