The Original™ Обычный Сумасшедший
The Original™ Обычный Сумасшедший
Когда ещё снег был таким искрящимся и красивым? Когда иней на тоненьких изломанных линиях веток был таким нежным и звенящим?
Прозрачная льдинка не тает в моих пальцах, потому что тело моё – сухой лёд. От него тают люди, но не снег. Я положил льдинку на язык и почувствовал пресную воду, от которой уж давно отвык. Алкоголь – крепкий и не очень, слезы, чернила, кровь от пересохших и полопавшихся губ – но не вода. Вода сейчас не к месту, казалось бы, но сейчас всё кажется как нельзя более целостным. Как завершенная картина. Блуждаешь по ней взглядом и не находишь ничего лишнего. И ночной бульвар, и редкие снежинки, и радостные румяные дети (для контраста со мной), и даже нелепые разноцветные лампочки на витринах – зеленые, желтые, красные… И даже я.
Как огонь зажигалки в холодных руках города, который окружила вселенская темнота: я то горю, сгущая тьму вокруг себя, то качаюсь на ветру, мигаю искорками и временно гасну. Огонёк человеческого сердца зажегся не для того, чтобы город, безликий, подкурил сигарету, и не для того, чтобы взорвать салют – а для того лишь, чтобы ты – и мир – заворожено полюбовались на пляшущий одинокий огонёк.
Я бреду по улице и вспоминаю последний разговор. Итак, ты дал мне совет – даже не совет! Направление – по тому пути, с которого я и не сходил. «Пиши!» - сказал ты мне. И я пишу. Я знаю, что тебе это нравится – рваные ритмы, изящные и острые слова. Это кровь моя: пей. Пей, не бойся, и ни в коем случае не отказывайся. Возможно, я не переживу такого больше – но и ты вряд ли когда-нибудь снова увидишь: обнаженную человеческую душу, обвитую плотным канатом вокруг твоей; раскрытую Вселенную в чужой голове, где самые прекрасные, странные и захватывающие места названы в твою честь; человека, стремительно теряющего человеческое достоинство – и обретающего достоинство ангела.
Будет ли это ещё в твоей жизни? Сомнительно. Поэтому – не спеши отвернуться. Гляди на моё горение, найди в нём красоту – ведь только ты сможешь! Любуйся мной, пока я на пике своего горя, любуйся, пока я жива. Веселые недобрые огоньки танцуют на снегу, жадные безумные огни в моих глазах, творческий огонь Шивы в руках моих, чистый неживотный огонь в моём сердце.
Это тебе.
От подарков не отказываются.
Люби меня как произведение искусства – сейчас я готов быть только им.
Прозрачная льдинка не тает в моих пальцах, потому что тело моё – сухой лёд. От него тают люди, но не снег. Я положил льдинку на язык и почувствовал пресную воду, от которой уж давно отвык. Алкоголь – крепкий и не очень, слезы, чернила, кровь от пересохших и полопавшихся губ – но не вода. Вода сейчас не к месту, казалось бы, но сейчас всё кажется как нельзя более целостным. Как завершенная картина. Блуждаешь по ней взглядом и не находишь ничего лишнего. И ночной бульвар, и редкие снежинки, и радостные румяные дети (для контраста со мной), и даже нелепые разноцветные лампочки на витринах – зеленые, желтые, красные… И даже я.
Как огонь зажигалки в холодных руках города, который окружила вселенская темнота: я то горю, сгущая тьму вокруг себя, то качаюсь на ветру, мигаю искорками и временно гасну. Огонёк человеческого сердца зажегся не для того, чтобы город, безликий, подкурил сигарету, и не для того, чтобы взорвать салют – а для того лишь, чтобы ты – и мир – заворожено полюбовались на пляшущий одинокий огонёк.
Я бреду по улице и вспоминаю последний разговор. Итак, ты дал мне совет – даже не совет! Направление – по тому пути, с которого я и не сходил. «Пиши!» - сказал ты мне. И я пишу. Я знаю, что тебе это нравится – рваные ритмы, изящные и острые слова. Это кровь моя: пей. Пей, не бойся, и ни в коем случае не отказывайся. Возможно, я не переживу такого больше – но и ты вряд ли когда-нибудь снова увидишь: обнаженную человеческую душу, обвитую плотным канатом вокруг твоей; раскрытую Вселенную в чужой голове, где самые прекрасные, странные и захватывающие места названы в твою честь; человека, стремительно теряющего человеческое достоинство – и обретающего достоинство ангела.
Будет ли это ещё в твоей жизни? Сомнительно. Поэтому – не спеши отвернуться. Гляди на моё горение, найди в нём красоту – ведь только ты сможешь! Любуйся мной, пока я на пике своего горя, любуйся, пока я жива. Веселые недобрые огоньки танцуют на снегу, жадные безумные огни в моих глазах, творческий огонь Шивы в руках моих, чистый неживотный огонь в моём сердце.
Это тебе.
От подарков не отказываются.
Люби меня как произведение искусства – сейчас я готов быть только им.
воскресенье, 01 января 2012
The Original™ Обычный Сумасшедший
суббота, 31 декабря 2011
The Original™ Обычный Сумасшедший
The Original™ Обычный Сумасшедший
Итоги этого года? Блджад, да этот год был самым чумачечим за всю мою жизнь! Просто мозговскрывающим! Ебанутым во всех смыслах этого слова! Ваш покорный слуга пережил столько метаморфоз, переступил через столько своих принципов и опустился до таких высот, что Зигмунду Фрейду и не снилось.
Мне, честно говоря, сейчас трудно написать свзяный осмысленный псто, поэтому пускай будет список. Для истории.
...?
Мне, честно говоря, сейчас трудно написать свзяный осмысленный псто, поэтому пускай будет список. Для истории.
...?
пятница, 30 декабря 2011
The Original™ Обычный Сумасшедший
В кромешной ночи маленького городка Santa-Muerte стоит на окраине маленький домик, заросший со всех сторон буйным садом из колючих зарослей шиповника и цветущих кустов жасмина. В окошке домика горит лампада: это синьорита Калавера плетёт кружева.
Она сидит на старом деревянном стуле, вся фигура её словно состоит из ломанных линий; можно было бы подумать, что ей страшно неудобно, но лицо её спокойно, а взгляд из-под густых чёрных ресниц ничего не выражает.
Напротив неё на плоской кровати лежит, подперев голову рукой, поэт и натуралист Базиль Мышовски. Он глядит так внимательно и пристально, хотя уже почти засыпает, будто пытается поймать каждое движение, каждое мельчайшее изменение на её лице — поймать и сохранить.
Калавера тихо напевает что-то по-испански, сосредоточенно, перебирая крючком черные нити, и, словно не замечая Базиля, произносит:
— Как жаль, что я ничего не умею как следует...
— Почему? Ты много чего умеешь, - тотчас встрепенулся Базиль, - вот, хотя бы эти кружева...
— Нет. Ты не понимаешь. Сколько раз я тебе уже говорила? - болезненной раздраженной кривой изгибаются брови синьориты, - Это просто кружева, Базиль. Просто нитки и крючок. Тебе это нравится, потому что ты в этом ничего не смыслишь. А раньше я писала песни... Я умела петь...
— Верно. Но ты и сейчас умеешь петь, красавица моя.
— Когда я в последний раз пела от души? - резко бросает Калавера, - Я уже и сама не припомню. Чего я сто΄ю, если ничего не умею?
Мышовски всё так же не отрывает от неё глаз. Он понимает. Сам он такого не испытывал, но сейчас чувствует так, словно это его душа болела тупою болью, словно сама Калавера и была его душой.
Нитка за ниткой, нитка за никтой, новый виток... Кружево — это не кружево, а крик о помощи утопающего, последний шанс создать что-то настоящее. Даниэла Калавера жива, жива, и ей тоже хочется цветов и весенней топи, поглощающей без остатка. Но вместо всего разноцветья жизни — лишь это черное кружево, тонкое и невесомое, исколотые крючком пальцы, не чувствующие боли.
"Боже мой! - думает Базиль, - Боже мой! Ведь каждая жизнь на пути Даниэлы — такая вот черная нить. Цепким крючком, почти неосознанно, она поддевает их, создавая ажурное полотно. Она не поймала меня в сети — я сам стал частью этой паутины. Прекрасной, утонченной паутины. Господи, какие всё-таки траурные кружева. Жалобные кружева..."
В груди у Базиля всё сжимается, и ему хочется обнять свою возлюбленную, успокоить и пообещать, что ей больше не придётся делать то, что ей не по нраву, что он увезёт её на далёкий остров, или в горы, или в шумный город — куда угодно, и исполнит всё, что она попросит. Лишь бы она снова могла петь от души. Лишь бы она была счастлива с ним. Но через мгновнье его осеняет.
"Она сама сплела эту совершенную патуину, и сама же в неё попалась! И, если кто и является причиной того, что душа её замолчала, так это я. Связаная птица не может быть певчей, а если я её обниму — она лишь еще больше запутается в кружевах чужой жизни..."
Калавера продолжала свою работу, как ни в чем не бывало, даже не подозревая, какие мысли роятся и жалят сейчас Мышовски. В её волосах не было цветов. Её руки пахли лавандой лишь для Базиля.
"Господи! Неужели это сделал я?" - хочет закричать он, но из груди его рвется лишь глухой вздох.
— Спать пора, - говорит Даниэла, задувая лампаду.
"Спать пора", - думает Базиль Мышовски, переворачиваясь на спину, и медленно погружается в тяжелый и вязкий фиолетовый сон.
Она сидит на старом деревянном стуле, вся фигура её словно состоит из ломанных линий; можно было бы подумать, что ей страшно неудобно, но лицо её спокойно, а взгляд из-под густых чёрных ресниц ничего не выражает.
Напротив неё на плоской кровати лежит, подперев голову рукой, поэт и натуралист Базиль Мышовски. Он глядит так внимательно и пристально, хотя уже почти засыпает, будто пытается поймать каждое движение, каждое мельчайшее изменение на её лице — поймать и сохранить.
Калавера тихо напевает что-то по-испански, сосредоточенно, перебирая крючком черные нити, и, словно не замечая Базиля, произносит:
— Как жаль, что я ничего не умею как следует...
— Почему? Ты много чего умеешь, - тотчас встрепенулся Базиль, - вот, хотя бы эти кружева...
— Нет. Ты не понимаешь. Сколько раз я тебе уже говорила? - болезненной раздраженной кривой изгибаются брови синьориты, - Это просто кружева, Базиль. Просто нитки и крючок. Тебе это нравится, потому что ты в этом ничего не смыслишь. А раньше я писала песни... Я умела петь...
— Верно. Но ты и сейчас умеешь петь, красавица моя.
— Когда я в последний раз пела от души? - резко бросает Калавера, - Я уже и сама не припомню. Чего я сто΄ю, если ничего не умею?
Мышовски всё так же не отрывает от неё глаз. Он понимает. Сам он такого не испытывал, но сейчас чувствует так, словно это его душа болела тупою болью, словно сама Калавера и была его душой.
Нитка за ниткой, нитка за никтой, новый виток... Кружево — это не кружево, а крик о помощи утопающего, последний шанс создать что-то настоящее. Даниэла Калавера жива, жива, и ей тоже хочется цветов и весенней топи, поглощающей без остатка. Но вместо всего разноцветья жизни — лишь это черное кружево, тонкое и невесомое, исколотые крючком пальцы, не чувствующие боли.
"Боже мой! - думает Базиль, - Боже мой! Ведь каждая жизнь на пути Даниэлы — такая вот черная нить. Цепким крючком, почти неосознанно, она поддевает их, создавая ажурное полотно. Она не поймала меня в сети — я сам стал частью этой паутины. Прекрасной, утонченной паутины. Господи, какие всё-таки траурные кружева. Жалобные кружева..."
В груди у Базиля всё сжимается, и ему хочется обнять свою возлюбленную, успокоить и пообещать, что ей больше не придётся делать то, что ей не по нраву, что он увезёт её на далёкий остров, или в горы, или в шумный город — куда угодно, и исполнит всё, что она попросит. Лишь бы она снова могла петь от души. Лишь бы она была счастлива с ним. Но через мгновнье его осеняет.
"Она сама сплела эту совершенную патуину, и сама же в неё попалась! И, если кто и является причиной того, что душа её замолчала, так это я. Связаная птица не может быть певчей, а если я её обниму — она лишь еще больше запутается в кружевах чужой жизни..."
Калавера продолжала свою работу, как ни в чем не бывало, даже не подозревая, какие мысли роятся и жалят сейчас Мышовски. В её волосах не было цветов. Её руки пахли лавандой лишь для Базиля.
"Господи! Неужели это сделал я?" - хочет закричать он, но из груди его рвется лишь глухой вздох.
— Спать пора, - говорит Даниэла, задувая лампаду.
"Спать пора", - думает Базиль Мышовски, переворачиваясь на спину, и медленно погружается в тяжелый и вязкий фиолетовый сон.
The Original™ Обычный Сумасшедший
03.12.2011 в 02:42
Пишет Drunk Wizard:Никаких Лол! никаких Зин!
только корвалол! только нафтизин!
URL записитолько корвалол! только нафтизин!
четверг, 29 декабря 2011
The Original™ Обычный Сумасшедший
Я выбрался из этой долговой ямы под названием сессия. Очень устал. Похоже, новый год буду праздновать во сне)
Если по-честному, то я вам еще кучу всего должен! Нарисовать новые рисуночки, рассказать с огоньком и припиздью (с) про новый год на кафедре — а он был воистину шикарен. Придумать всем подарки. Только не забудьте мне, пожалуйста, об этом напоминать. А то в последнее время я выгляжу только так: ಠ___ಠ
Если по-честному, то я вам еще кучу всего должен! Нарисовать новые рисуночки, рассказать с огоньком и припиздью (с) про новый год на кафедре — а он был воистину шикарен. Придумать всем подарки. Только не забудьте мне, пожалуйста, об этом напоминать. А то в последнее время я выгляжу только так: ಠ___ಠ
The Original™ Обычный Сумасшедший
Ребята! Вуглускр... Он существует. Правда существует. Вероятнее всего, это такая птица...
-________-
-________-
среда, 28 декабря 2011
The Original™ Обычный Сумасшедший
Пока что я делаю только три вещи: учусь, бухаю и сплю. Но зато всё это делается с упоением и не в меру! ^^
Канцлер Ы, милый далекий товарищ, с днём рождения! Отпразднуй на отличненько, сердцем я буду с тобой! А вечером позвоню)
Канцлер Ы, милый далекий товарищ, с днём рождения! Отпразднуй на отличненько, сердцем я буду с тобой! А вечером позвоню)
вторник, 27 декабря 2011
The Original™ Обычный Сумасшедший
Спит усталый интернетик,
дайри спят...
Дрыхнут тролли и поэты,
ПЧи храпят...
Даже Птица спать ложится,
и реальность ему снится.
Ноут закрывай —
баю-бай...
дайри спят...
Дрыхнут тролли и поэты,
ПЧи храпят...
Даже Птица спать ложится,
и реальность ему снится.
Ноут закрывай —
баю-бай...
The Original™ Обычный Сумасшедший
Надо на себя табличку вешать: "Художник без травы не работает!" Покажите мне её хотя бы из-за угла, и я вам такого наваяю! Сам в шоке буду!
The Original™ Обычный Сумасшедший
The Original™ Обычный Сумасшедший
Воспользуюсь-ка я моментом
под песни Бликсы, Flёur и Трента
под песни Бликсы, Flёur и Трента
понедельник, 26 декабря 2011
The Original™ Обычный Сумасшедший
Хех) Кто паниковал, что я закрыл свой дневник — благодарите товарищей-критиков, ради них только я и открыл снова)
Я не говорю, что я снова в игре и снова в седле — все остаётся, как было, разве что неуклонно растёт риск сорваться... не туда, откуда не возвращаются — а туда, куда никак, ни единым способом невозможно попасть. Знаете, есть такая математическая модель — противоположность черной дыре, "белая дыра". Я как-то раньше путал и называл её "белым горбом". Однако, ежели вы наберёте в гугле "белый горб", вам выдаст только "белый гриб".
Вот-с. Завтра мы празднуем новый год на кафедре, я две недели работал в качестве генератора идей, придумывал, рисовал, организовывал, а завтра я наконец-то этот прожект завершаю. Вот и сожру половину преподавательского торта, и шампанским набухаюсь. А что? Яжхудожник! Яжресиссёр! Мне можно!!1
Я не говорю, что я снова в игре и снова в седле — все остаётся, как было, разве что неуклонно растёт риск сорваться... не туда, откуда не возвращаются — а туда, куда никак, ни единым способом невозможно попасть. Знаете, есть такая математическая модель — противоположность черной дыре, "белая дыра". Я как-то раньше путал и называл её "белым горбом". Однако, ежели вы наберёте в гугле "белый горб", вам выдаст только "белый гриб".
Вот-с. Завтра мы празднуем новый год на кафедре, я две недели работал в качестве генератора идей, придумывал, рисовал, организовывал, а завтра я наконец-то этот прожект завершаю. Вот и сожру половину преподавательского торта, и шампанским набухаюсь. А что? Яжхудожник! Яжресиссёр! Мне можно!!1
воскресенье, 25 декабря 2011
The Original™ Обычный Сумасшедший
Писал, писал псто о своих чувствах... А потом взял и разом всё удалил. И правда, зачем это нужно?
Лучше пусть будет вот это:
Лучше пусть будет вот это:
The Original™ Обычный Сумасшедший
Вот вроде бы и есть, что сказать, но вместо слов у меня какие-то рваные покоцаные закорючки, все испорчено, исковеркано, все неправильно и не к месту, и патологически не хватает времени.
Зачем-то решил выпить с Леонидом, и мы нечанно вспомнили Канев и песни оттуда. Неужели музыка существует в моей жизни?
Я вспоминаю о многом. Я скучаю по своему другу и по тем, кем мы с ним были полтора года назад...
Зачем-то решил выпить с Леонидом, и мы нечанно вспомнили Канев и песни оттуда. Неужели музыка существует в моей жизни?
Я вспоминаю о многом. Я скучаю по своему другу и по тем, кем мы с ним были полтора года назад...
Медленно, но верно,
Весело и страшно
Я становлюсь
Превосходным солдатом... (с)
Весело и страшно
Я становлюсь
Превосходным солдатом... (с)
пятница, 23 декабря 2011
The Original™ Обычный Сумасшедший
Эх, читаю я про метасимпатическую нервную систему и думаю — вот было бы круто, если бы через много-много лет в учебниках по физиологии появился раздел о таком отделе нервной системы, как душа. И назвали бы этот отдел как-нибудь, ну, скажем "психосимпатическая нервная система", и писали бы, что осуществяет она интегративный контроль над системами организма, и про чакры бы написали, и про все дела...
Знаете, боюсь я, что ученые так окончательно и не решат этот вопрос с душой. Хорошо, если она такая неиллюзорная есть — тогда её действительно можно будет изучать, не прибегая к метафизике и демагогии богословов и "кухонных психологов". А если души как системы организма не существует, и человечество всё это себе надумало — то доказать её несуществование фактически невозможно! Как там это парадокс назывался... Парадокс воронов? Ну, что невозможно доказать, что нет синего ворона. Сколько бы мы не наблюдали исключительно черных воронов, всегда остается вероятность, что существует синий, только мы его пока не встречали. А вот если мы его найдём, то его существование тут же будет доказано. Так и же и с душой, и прочими штуками, которые считаются сверхъестественными.
У меня от этого факта баттхерт, если честно.
Знаете, боюсь я, что ученые так окончательно и не решат этот вопрос с душой. Хорошо, если она такая неиллюзорная есть — тогда её действительно можно будет изучать, не прибегая к метафизике и демагогии богословов и "кухонных психологов". А если души как системы организма не существует, и человечество всё это себе надумало — то доказать её несуществование фактически невозможно! Как там это парадокс назывался... Парадокс воронов? Ну, что невозможно доказать, что нет синего ворона. Сколько бы мы не наблюдали исключительно черных воронов, всегда остается вероятность, что существует синий, только мы его пока не встречали. А вот если мы его найдём, то его существование тут же будет доказано. Так и же и с душой, и прочими штуками, которые считаются сверхъестественными.
У меня от этого факта баттхерт, если честно.
среда, 21 декабря 2011
The Original™ Обычный Сумасшедший
Знаете, чего я боюсь? Крупных полугодичных циклов. 5-7 месяцев маятник раскачивается в одну сторону, столько же времени — возвращается обратно... Только выстроишь что-то за это время, а маятник снова — раз! один взмах и всё порушенно. Страшно.
Но не обращайте на это внимания, это так, еще один непонятный псто, записанный для истории.
Но не обращайте на это внимания, это так, еще один непонятный псто, записанный для истории.