текст
пятница, 14 сентября 2012
The Original™ Обычный Сумасшедший
То, что я попытался выразить в своей "Загадке", давно еще смог выразить Летов, причем намного лучше. Вот в этой песне:
текст
текст
02:56
Доступ к записи ограничен
The Original™ Обычный Сумасшедший
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
четверг, 13 сентября 2012
The Original™ Обычный Сумасшедший
Пишет Обычный сумасшедший:
17.02.2012 в 16:21
Кукуцаполь и Лагшмивара. Как можно было догадаться, двойняшки, брат и сестра. Гуманоиды. Родной мир неизвестен. У обоих желтовато-коричневая кожа, черные ровные волосы, черные без белков глаза, тонкие и длинные пальцы. Между собой общаются высокочастотными звуками, похожими на писк. Были встречены группой туристов-наутралистов в одном из природных заповедников центральной Украины, сразу же со всеми познакомились и даже в какой-то мере подружились — скорее всего, из-за того, что так до конца и не поняли друг друга. Кукуцаполь более общительная и мягкая, чем её брат, однако менее вежлива: как-то она из природной любознательности она сожгла палатку одного из туристов и даже не извинилась. Лагшмивара же более тих и незаметен. Ему пришлась очень по нраву земная музыка, и он даже увез несколько дисков на родную планету. Оба они любят: желейные конфеты, смотреть на огонь, дым табака. Не любят: невоспитанных человеков и когда на них кричат — от этого они сразу же сворачиваются в спираль, подобно двум кивсякам...
URL комментарияThe Original™ Обычный Сумасшедший
По запросу "Enkish" гугл выдал мне картинку с рекламой детектора лжи. Ну и ну.
The Original™ Обычный Сумасшедший
*** берется ниоткуда
и уходит в никуда
*** — чудовищное чудо
*** — смешная ерунда
*** парит за облаками
и копает под землей
*** средь нас, но он не с нами
он навеки сам с собой
черный космос, два колодца,
бледно-желтый перламутр...
*** — в анабиозе солнце,
то, что светит только внутрь
на ночь кафка и кальвадос
днем в ушах тревожный шум...
если в тягость вам реальность,
значит, вам приснился ***
10.09.12
и уходит в никуда
*** — чудовищное чудо
*** — смешная ерунда
*** парит за облаками
и копает под землей
*** средь нас, но он не с нами
он навеки сам с собой
черный космос, два колодца,
бледно-желтый перламутр...
*** — в анабиозе солнце,
то, что светит только внутрь
на ночь кафка и кальвадос
днем в ушах тревожный шум...
если в тягость вам реальность,
значит, вам приснился ***
10.09.12
The Original™ Обычный Сумасшедший
Да. Сделал я сегодня одно важное дело: с одной стороны, вроде бы и правильное, а с другой — все равно мудаком себя чувствую. Осадочек такой неприятненький имеется...
Но все-таки, являясь мудаком, мне лучше ведь было уйти от тех, кто мудаков не любит и жить с ними не намерен, так? Можно сколько угодно рассказывать анекдот про психиатра и лампочку, про необходимость меняться, но эта не та игра, что стоит свеч. А в те, что стоят, я уже давно не играю. Проиграл уже все свечи, чо.
перашок
Но все-таки, являясь мудаком, мне лучше ведь было уйти от тех, кто мудаков не любит и жить с ними не намерен, так? Можно сколько угодно рассказывать анекдот про психиатра и лампочку, про необходимость меняться, но эта не та игра, что стоит свеч. А в те, что стоят, я уже давно не играю. Проиграл уже все свечи, чо.
перашок
среда, 12 сентября 2012
The Original™ Обычный Сумасшедший
олег отметил в одиночку
свой первый в новой жизни день
прекрасной светлой новой жизни
без секса дома и любви
свой первый в новой жизни день
прекрасной светлой новой жизни
без секса дома и любви
The Original™ Обычный Сумасшедший
понедельник, 10 сентября 2012
The Original™ Обычный Сумасшедший
The Original™ Обычный Сумасшедший
Ох и перекрыло меня, крест накрест прямо. Со смехом истерическим и расстройством иктерическим. КОРОЧЕ. Я УСТАЛ, Я МУХОЖУК.
А Хармс мне помогаэ:
"Ходит путник в час полночный,
прячет в сумку хлеб и сыр,
а над ним цветок порочный
вырастает в воздух пыр.
Сколько влаги, сколько неги
в том цветке, растущем из
длинной птицы, в быстром беге
из окна летящей вниз.
Вынул путник тут же сразу
пулю -- дочь высоких скал.
Поднял путник пулю к глазу,
бросил пули и скакал.
Пуля птице впилась в тело,
образуя много дыр.
Больше птица не летела
и цветок не плавал пыр.
Только путник в быстром беге
повторял и вверх и вниз:
"Ах, откуда столько неги
в том цветке, растущем из".
А Хармс мне помогаэ:
"Ходит путник в час полночный,
прячет в сумку хлеб и сыр,
а над ним цветок порочный
вырастает в воздух пыр.
Сколько влаги, сколько неги
в том цветке, растущем из
длинной птицы, в быстром беге
из окна летящей вниз.
Вынул путник тут же сразу
пулю -- дочь высоких скал.
Поднял путник пулю к глазу,
бросил пули и скакал.
Пуля птице впилась в тело,
образуя много дыр.
Больше птица не летела
и цветок не плавал пыр.
Только путник в быстром беге
повторял и вверх и вниз:
"Ах, откуда столько неги
в том цветке, растущем из".
The Original™ Обычный Сумасшедший
Написал я архетипический стих и закручинился. Никому не могу его показать. Да и к чему? Ни к чему это. А я тулуп.
Надо
надо
перешить рукав на спину.
Надо
надо
перешить рукав на спину.
The Original™ Обычный Сумасшедший
Пишет Сам себе Шаман:
09.09.2012 в 23:32
Блюм — это такой светлый и непорочный, блять, образ. Такой себе архетип, что ли...
Действительно, архетипы невыразимы сами по себе, и могут быть выделены только через собственные образы — тогда да, Блюм — это архетип.
*в голове закрутилась слот-машина, подставляющая под образ Блюма понятия амбивалентности, самости, самоотождествления, устойчивости к попыткам искажения...*
Всё, на Блюма лепится ярлык "АРХЕТИП"
Сам архетип не бывает страшным или не страшным, но когда мы вынуждены прибегнуть к интерпретации человека, перед нами стоящего, через данный архетип — всё, пиздец нашей уютненькой жизни, things will never be the same again...
URL комментарияДействительно, архетипы невыразимы сами по себе, и могут быть выделены только через собственные образы — тогда да, Блюм — это архетип.
*в голове закрутилась слот-машина, подставляющая под образ Блюма понятия амбивалентности, самости, самоотождествления, устойчивости к попыткам искажения...*
Всё, на Блюма лепится ярлык "АРХЕТИП"
Сам архетип не бывает страшным или не страшным, но когда мы вынуждены прибегнуть к интерпретации человека, перед нами стоящего, через данный архетип — всё, пиздец нашей уютненькой жизни, things will never be the same again...
пятница, 07 сентября 2012
The Original™ Обычный Сумасшедший
Мой поезд приходит скоро.
Мой поезд уходит рано.
Мой поезд аспидно-черный,
Как обгорелая рана.
Он близится к финишной ленте.
Я жду его не у вокзала.
Я жду его, стоя на рельсах,
Я жду его, сидя на шпалах.
Мигает глаз семафора:
Привет, мол, путник усталый.
"Пока", говорю. С укором
Он светится грязно-алым.
Но мне плевать на угрозы,
Хвала меня не прельщает.
Мой поезд стирает слезы.
Мой поезд мне все прощает.
Мой поезд уходит рано.
Мой поезд аспидно-черный,
Как обгорелая рана.
Он близится к финишной ленте.
Я жду его не у вокзала.
Я жду его, стоя на рельсах,
Я жду его, сидя на шпалах.
Мигает глаз семафора:
Привет, мол, путник усталый.
"Пока", говорю. С укором
Он светится грязно-алым.
Но мне плевать на угрозы,
Хвала меня не прельщает.
Мой поезд стирает слезы.
Мой поезд мне все прощает.
02:12
Доступ к записи ограничен
The Original™ Обычный Сумасшедший
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
четверг, 06 сентября 2012
The Original™ Обычный Сумасшедший
![](http://static.diary.ru/userdir/6/3/0/6/630601/76007660.jpg)
вторник, 04 сентября 2012
The Original™ Обычный Сумасшедший
Отчетливо запахло весной и больницей.
понедельник, 03 сентября 2012
The Original™ Обычный Сумасшедший
Однажды я на лекции заснул
И сон увидел очень-очень странный,
Как будто я — не я, а вор карманный,
И на тропу преступную свернул.
И вот моя орудует рука,
Вся в поиске твоей души секретов,
Райских ключей, нарушенных обетов
Во внутреннем кармане пиджака.
Но я достал бумагу, мыло, гвоздь,
Цветок сухой, и крестик, и игрушку —
Машинку детскую, и перья от подушки,
страх, эгоизм, бессилие и злость...
Ах! Ой! - кричу! Откуда в пальцах боль?
Змею достал я из глубин пиджачных...
Как укусила вовремя и смачно,
Да прямо за любимую мозоль.
Но не от яда змей моя погибель,
А от своих же любопытных рук.
Гляди! Мертвеющий лиловый круг
На коже, будто метка: "Вор-вредитель".
Ты отмщена, а я с душой твоей
За пазухой — сейчас же в гости к Богу!
Со всем твои добром — немедленно в дорогу!..
Я б отдал все назад тебе, ей-ей.
Мерцает свет белесый вдалеке...
А, лектор говорит об окончаньи пар.
Приснился страшный сон, подумаешь, кошмар...
Но что за странные два следа на руке?
И сон увидел очень-очень странный,
Как будто я — не я, а вор карманный,
И на тропу преступную свернул.
И вот моя орудует рука,
Вся в поиске твоей души секретов,
Райских ключей, нарушенных обетов
Во внутреннем кармане пиджака.
Но я достал бумагу, мыло, гвоздь,
Цветок сухой, и крестик, и игрушку —
Машинку детскую, и перья от подушки,
страх, эгоизм, бессилие и злость...
Ах! Ой! - кричу! Откуда в пальцах боль?
Змею достал я из глубин пиджачных...
Как укусила вовремя и смачно,
Да прямо за любимую мозоль.
Но не от яда змей моя погибель,
А от своих же любопытных рук.
Гляди! Мертвеющий лиловый круг
На коже, будто метка: "Вор-вредитель".
Ты отмщена, а я с душой твоей
За пазухой — сейчас же в гости к Богу!
Со всем твои добром — немедленно в дорогу!..
Я б отдал все назад тебе, ей-ей.
Мерцает свет белесый вдалеке...
А, лектор говорит об окончаньи пар.
Приснился страшный сон, подумаешь, кошмар...
Но что за странные два следа на руке?
The Original™ Обычный Сумасшедший
И песня. Да. Эта песня.
The Original™ Обычный Сумасшедший
Как это все-таки странно. Совсем не так я представлял себе свой первый день на четвертом курсе. Могло быть и хуже, могло быть и лучше, но такого я не ожидал совсем.
Вот есть, казалось бы, мой устоявшийся, отреставрированный мир — с парами по спецгистологии, с работой, злыми менеджерами, с кофе "Tchibo" по утрам, со всемирной историей пиратства, с рисунками в блокноте и посиделками с друзьями... И вдруг эту стабильную реальность резко пересекает нечто совершенное, не от мира сего — и она распадается на осколки, не выдерживая соприкосновения с идеальным. И я гляжу на гудящего в жарком воздухе шмеля, и понятие "шмель" уже не имеет ничего общего с этим пушистым насекомым, а небо внезапно фрактализируется, становясь похожим на пошедшее трещинами стекло.
Это прекрасно. Это почти смертельно. От этого чувства хочется писать стихи, но стихов не получается, и остается только расплакаться над распавшейся картиной мира.
Вот есть, казалось бы, мой устоявшийся, отреставрированный мир — с парами по спецгистологии, с работой, злыми менеджерами, с кофе "Tchibo" по утрам, со всемирной историей пиратства, с рисунками в блокноте и посиделками с друзьями... И вдруг эту стабильную реальность резко пересекает нечто совершенное, не от мира сего — и она распадается на осколки, не выдерживая соприкосновения с идеальным. И я гляжу на гудящего в жарком воздухе шмеля, и понятие "шмель" уже не имеет ничего общего с этим пушистым насекомым, а небо внезапно фрактализируется, становясь похожим на пошедшее трещинами стекло.
Это прекрасно. Это почти смертельно. От этого чувства хочется писать стихи, но стихов не получается, и остается только расплакаться над распавшейся картиной мира.