Суть такова, что этот год можно в полной мере назвать официальным годом шлимазлинга. Дело в том, что никогда еще я так стремительно не терял все, что было для меня важно. Как я будто с нарастающей скоростью слабею и больше не могу удерживать в руках какие-то скользкие веревки, на которых держится все содержимое жизни. Веревки выскальзывали из моих рук одна за другой, только успевай замечать. Ну, собственно, и всё.
Зима была настоящей, только уж очень страшной. Новый год? День рождения? Я вас умоляю) Я бродил под снегом, курил как паровоз и выл на луну.
Весны не было. Как-то тоже слишком быстро и мимо... Боюсь, чем старше я становлюсь, тем больше будет закрепляться эта тенденция. В этом мае я не был в Каневе. Что ж, да, мне от этого противно, но никуда не денешься.
Говностихов за этот год было написано немеряно. Но беда в том, что всё-таки с приставкой "говно-".
Страшно признавать, но, по-видимому, закончилась история с Блюмом. Причем, закончилась она именно так, как Бликса описывал окончание своих концертов:
читать дальше
Ну вот. Что касается моего будущего, я бы мог описать его одной песней (Flёur - Люди, попавшие в шторм), но уж слишком романтично да идеализированно) Куда вероятней все будет так: