Ночь стоит холодная.
Совы в лесу кричат.
Лежит земля бесплодная,
На ней — две могилки в ряд.
Гроб в одной хрустальный,
Внутри — паутина и пыль,
Но медленно прорастает
В нем новая странная быль.
Не слышит земля глухая
Ни плач, ни ярость, ни смех —
В другой кричит, задыхаясь,
Еще живой человек.