Простите, милые пчи, зафлужу вам всю френдленту тупыми стишками. Я идиот, и, будьте так добры, убейте меня, кто нибудь.

Посвящается всем поэтам и в особенности драгоценному поклоннику слэша и Поэту.

Странная это штука -
поэт:
То вдруг зарыдает, что он
святой,
то заявляет,
что Бога нет.

В строках -
ядовит,
но не держит обид.
"Я бесплотен и чист", -
говорит -
тут он врет:
по ночам
Бога молит и волосы
рвет.

Любит шумные празднества,
вина,
гостей...
А сам -
мизантроп -
до мозга костей.

"Что мне смерть, нищета?
Что молва? Иль толпы
злость?" - он, чудак, ни чертА
не страшится...
А письма
не дождаться -
боится.

Черных критиков стае
отвечает, смеясь:
"Ругайте, браните!
Как-нибудь отплачу
и вам!"
А от нежных прикосновений,
словно в судороге, трясясь,
сгибается
напополам.

"Я юн, - он кричит, -
мне семнадцати нет!"
А в душе, может,прожил
больше тысячи лет...
Право,
странная штука -
поэт.